для тех, кто слушает стихи Скит:

ИЗ ПОДРАЖАНИЙ ФРАНЦУЗСКОЙ  ЛИРИКЕ   18 ВЕКА


Ваш пес глядит Вам преданно в глаза, 

И трется о точеные колени 

Под Вашими ногтями в упоеньи 

Ошейника играет бирюза,- 



И вы - смешенье прелести и лени- 

Ласкаете большие уши пса. 

И все победы мира - в этом плене. 

О, разрешите - хоть на полчаса- 



Я, натянув себе собачью шкуру 

Улягусь у камина на ковер, 

Послушаю огня колоратуру 
И Ваш неторопливый разговор - 



И, каждое мгновение лелея- 

Быть может, от восторга околею. 

..^..


   


А.Ротману

        
Брести без риска возгласа "Дошел",
        
Срезая шоры с глаз опасной бритвой,
        
Не упиваясь беспросветной битвой
        
Между существованьем и душой-

        И прозревать сквозь замки на песке
        
Суть бытия, в которой одинок ли?-

        Бег вдоль оси небесного монокля
        
У Господа на длинном поводке.

        

В рецепторах родного языка
        
Храня моих иллюзий вкус горчащий,
        
Жить в сердцевине нас испившей чаши
        
Без перспективы вырваться за кадр,



        В метаньи вечном -от себя, к себе-

        Тропинкой, что без умысла кривится...
        
А бремя невозможности привиться
        
Принять как подаяние небес.

..^..














*  *  *


Я пью один. Армянская таверна. 

Со мною нет ни друга, ни врага. 

Не грезятся ни крылья, ни рога. 

Не соблазняет благодать, ни скверна. 



Я пью один. Условно-безразмерна 

Лохань для шашлыка и коньяка, 

В котором растворяется тоска 

И застывает грустью эфемерной. 



Как хорошо под сводами молчать! 

Снаружи кто-то дышит на печать, 

А кто-то ждет постановленья свыше. 



А я сижу, тождественен себе, 

И камень укрывает от небес 

И скрипачей, что молятся на крыше. 

..^..
















*  *  *


"О чем мы ноем, не скорбя?" 
 
О том, что брешь незаполнима? 
 
И тщетно - с белого листа 
 
Пытаться самонаписаться, 
 
для пустоты сказаться - вкратце, 
 
раз не получится сполна? 

 

Но жизнь легка, 
 когда пуста, 
 
а то, что отнесется мимо, 
 
по дуновенью ветерка - 
 
то это дар калейдоскопа. 
 
Мелькают спутанные стропы 
 
летит эпоха и страна, 
 
как прочие - эпохи, страны, 
 
полузнакомы, чуть желанны, 
 
и мимолетны дерева, 
 
и мимохожа их неспешность, 
 
а наша праведность и грешность- 
 
давно пожухшая трава, 
 
и оттого легки слова 
 
и свет небесный - развлеченье. 
 
Стать одуванчиком - леченье. 
 
К чему мы мучаем себя? 

..^..




























*  *  *


Вселенная за окнами мурыжит мокрой сауной. 
По бибисям пиликают лихое траляля. 

Страна моя окутана белесым легким саваном, 
А в высоте за саваном мерещится земля, 



Где Шаповалов с Горчевым потягивают водочку- 

Нектары да амброзии отставлены как класс... 

Где много-много воздуха, 

И все плывет по воздуху 

Невнятная мелодия недолетевших нас. 



Земля скрипит под шинами, возней полна мышиною, 

И длятся петушиные потешные бои. 

И мчатся до агоньицы, все гонят или гонятся, 

Все ратуют товарищи и недруги мои. 



А где-то Костя с Горчевым потягивают горькую- 
Им, верно, беспонтовая забавой наша рать... 

И каплей к переносице 

Откуда-то доносится 

Нездешняя мелодия, что здесь не разобрать. 

..^..











*  *  *


Приходит осень, в памяти кроя
Весны и лета праведность и грешность,
И шаг за шагом длится дней неспешность
Без возвращенья на круги своя.

И время прорисует не тая
Безмолвия живительную нежность,
Небытия грядущего утешность
И хрупкое веселье бытия...

Еще не раз, а много- много раз
На небе загорится желтый глаз,
Раскроется прогалина лесная
И мошкара завьюжится, звеня...
Когда же это будет без меня-
Так я об этом, право, не узнаю...
..^..


























ВЕЧЕР


Тени стали четкими.
Свет куда-то слит.
И ложатся четками
Черточки на лист
От морозца вещего
На стекле- стерня.
Наступленье вечера.
Отступленье дня.

Позади- горение.
Но дрожит накал.
Единица времени-
Старая строка.
В пепел перемолото
Все, что рисовал.
Нелюбимый смолоду
Вывожу овал.


А навершье- призмою-
Я его сотру.
И прольется сызнова
Тихий свет к утру.
И шагну из тления
Радостен и пуст,
В старом направлении
Продолжая путь.



..^..

всё в исп.  В. Луцкера