для тех, кто слушает стихи Александр Гусев: (11.02.1939 - 20.10.2001) Псков

*  *  *

Родина, это ли надо поэту:
Узнику света томиться по свету,
Узнику слова томиться по слову,
Сыну томиться по отчему крову? -
Отчему храму... К нему испокон
Сызмала шли сыновья на поклон.

Родина, родина, разве немало
Храмы свои ты сама оскверняла,
Мало твой пахарь по плугу томился,
Или твой ворон над полем кружился,
Чтобы опять, и опять, и опять
До основания всё разрушать?

Ради какой государственной нивы -
Горького времени рвы и разрывы,
Ради каких откровений на свете
Гибли твои безрассудные дети?
И - ни могил, ни оград, ни крестов.
Нищ и убог материнский покров.

Родина, родина, что с нами стало?
Ты чернобылями позарастала,
Я, лишь подобие собственной тени,
Перед тобой становлюсь на колени:
Ядом и ложью душа опилась,
Выбросом атомным отозвалась.

Что впереди?.. Я не знаю, не знаю.
Голову в храме Успенья склоняю:
В этой обители слёз  и печали -
Выстрелы, крики и стоны звучали...
Лик Пантократора, в блеске огня,
Смотрит из бездны небес на меня...
..^..   











*  *  *

Ещё не образ, нет - прообраз твой, когда
Бушуют в небесах потоки огневые, 
Я ощущаю вдруг - и смотрят, как живые,
Купавы на меня из тьмы, из-подо льда.

Ещё календари пророчат холода.
Ещё стволы берез по-зимнему прямые.
Но ветви белых ив, пока ещё немые,
Вот-вот заговорят - и зашумит вода.

И краски всё смелей ложатся на холсты
Полуденных снегов, и тоньше переходы
Их трепетных тонов, и линии чисты.

И солнце всё щедрей в предчувствии свободы...
Так близится весна, ворочая пласты
Последних дней зимы в запасниках природы.
..^..   










*  *  *

Я оттуда, где речка Пскова
Ткет туманов шелка над водою,
И луна – золотою скобою,
И в скобарских глазах – синева.

Где березы под звон тишины,
Подобрав осторожно подолы,
Словно в синие, вольные волны,
Входят робко в глубокие льны.

Где земля и доныне хранит
Голоса позабытых преданий
И на месте отчаянных браней
Чей-то меч, и кольчугу и щит.

Жаждал ворог не раз и не два
Из Черехи, Псковы ли испити,
Но «не терпе обидиму быти» -
Летописец оставил слова.

Быть обиженным, - «Боже, прости!
Потому-то мне до смерти дорог
Этот во поле храм и проселок,
По которому к дому идти».
..^..











*  *  *

...И отвечать на ненависть любовью,
И в глубь души - в живое серебро! -
Всё зло вобрать и всей своею кровью
Преобразить и превратить в добро.

Не потому ль земля землёю стала
И жизнь превозмогла небытиё?
И надо мной так долго трепетало
И пело сердце вещее твоё.
..^..









Свирель 

Рожденный в феврале, когда метели
За окнами, как плакальщицы, пели,
И белой оборачивались мглой,
Я слышал звук единственной свирели,
Потерянно летящий над землей.

Он был, как мне позднее объяснили,
Не к месту, не ко времени; но были
В нем дивно согласованы тогда
Дыхание звезды и лунной пыли
С мерцанием березы у пруда.

Он был, как я позднее догадался,
Изгнанником, который расставался
Навеки с поднебесной синевой;
Еще звенел, еще не затерялся
Над диким полем в жалобе глухой.

Он был отдохновением для слуха
И, может быть, прекраснее всего,
Когда в глубинах творческого духа
Я узнавал гармонию его.
..^..








*  *  *

Октябрь опять невероятен
От этих звонких и сквозных
Переливающихся пятен -
Багряных, рдяных, золотых


Предощущение покоя
Сквозь этот обморок и гам, 
И вековое, роковое
Расположение к снегам.

Когда великое безмолвье
Лежало в дебрях тишины, 
И только месяц - в изголовье,
И звёзд алмазных валуны;

И мир не видывал от века -
От сотворенья своего -
Ни поклоненья человека, 
Ни всемогущества его.

Храни, храни себя природа,
Чтоб мы утратить не могли
Ни милосердья небосвода,
Ни всепрощения земли.
..^..







*  *  *

Поддернутая патиною медь
Старинных клёнов гаснет, облетает,
И небо подымается. сверкает
Стальным клинком. и неизбежна смерть.

Но неожиданно у самых ног
Пробьётся из под лиственного праха
Наивный и неведомый цветок, 
Ещё ни в чём не ведающий страха.

И всё преобразится, и кругом
Опять настанет мир под небесами.
- В начале было Слово, а потом
Всё остальное, видимое нами.
..^..






*  *  *

Не помнить, не расспрашивать, не знать:
Чтоб мёртвым быть - не нужно умирать, -
Мы как мертворождённые, как дети
Великой катастрофы, и доднесь
Вдыхаем с воздухом гнилую взвесь
И видим всё в каком-то ложном свете.

И всё же мы когда-нибудь поймём
На страшном и на гибельном своём
Пути - всю бездну нашего паденья.
И что тогда? Достанет ли нам сил
Средь этих неичисленных могил
Начать великий подвиг возрожденья?
..^..

всё в исп.  В. Луцкера