для тех, кто слушает стихи Валерий Дашкевич:

Этюд

Птица странная, чижик-пыжик -
Быстрый взгляд, полыханье щек.
Вот сидит она, что-то пишет -
Про любовь? Ну, про что ж еще...

Сад вздыхает над бездной черной,
Продувают свирель сверчки.
В полуметре томлюсь, никчемный,
От беспечной ее руки.

Глупый ангел взывает справа.
Слева бездна - молчит, зовет...
Нет, не Бог мне вручает право
Возжелать этот алый рот,
Эту грудь под крестьянской блузкой,
Где сосцы, как птенцы в гнезде...
Страстью зрелой, матерой, блудной
Сад наполнен не первый день.

А она все казнит бумагу
В стороне, в неземной стране
Посвященье слагая... Магу?
Богу? Мужу? Не мне... Не мне.

Вот прочтет - сумасшедшим взглядом
Провожу ее до дверей
И взорвусь над полночным садом
Стаей черных нетопырей.
..^..   





Погоня

Скупую молитву шепча, как в бреду,
Спешу к недалекому броду.
И даже не верю, что снова пройду -
Старуха написала в воду...

Промедлишь - теченьем колючим, как лед,
Колени скует и лодыжки.
И снова запутан заброшенный лот.
И нет рыбаку передышки.

Я сам не сдержал ни челна, ни весла,
Увидев старухино рыло.
И в заводь последнюю сеть унесла
Сутулая черная рыба.

И месяц рогат над моей головой,
И в сумраке мечутся духи,
Когда неожиданный слышится вой
За мною ползущей старухи.
..^..   










Песенка про соседа

Мой сосед не любит рока,
Модернистов и барокко,
И попсу...
У него плохой анализ,
У него очки сломались
На носу.

В гардеробе - ни обновки,
До метро - три остановки.
Вот беда...
Он когда-то джаз услышал -
У него слетела крыша
Навсегда.

От получки до получки
Нищета - не сыщешь лучше
Палача...
Он не шарит в интернете,
Он играет на кларнете
По ночам.

В доме водки - как отравы,
Бутерброд погиб от раны
Ножевой...
А виски-то - смертным гудом,
А на стенке Беня Гудман -
Как живой.

И когда меня шатает,
И когда мне не хватает
Слов и тем,
На конце его кларнета
Си горит, как сигарета,
В темноте... 
..^..   








*  *  *
Старый русский снова грустный –
Поздно курит, рано пьет...
Мы исчезнем, как этруски,
Если он себя убьет.

В парке музыка звучала,
Танцевала молодежь...
Мы не сможем все сначала,
Если ты себя убьешь.

Спит гитара, жмуря эфы.
Зреет в окнах тишина.
Мы уходим, словно эльфы.
Наша поступь не слышна.

Не слышны стихи и песни,
Умер клоун в шапито...
Новый русский выбрал пепси.
Нас не спрашивал никто.

Жжет висок шальная проседь,
Мысли трачены тщетой.
Нас опять никто не спросит
И пред самою чертой.

За утратою утрата
Склонит голову твою...
Знай, что ты не виновата,
Если вдруг себя убью.
..^..  






*  *  *
Ты была – нездешнее что-то...
Свежий ветер. Предчувствие шторма.
Что мы делали там, под шторой!..
Разум гикнул – и был таков.

Ты была, как Бедная Лиза
В страшной пасти капитализма.
Но потом поменялись призма,
Угол зренья, число годков...

Позже много чего сменилось.
Помню – снилась, потом не снилась.
Понялось да не объяснилось
То, что сам бы не смог, любя.

Вдоль по стритам гуляет нежить.
В казино копошится выжидь...
Ты твердила, что хочешь выжить –
Вот и выжила из себя.

28 ноября 2016
..^..  
















Многоточия

   Если ни дома, ни с девой
   Не мед, если пил, да не пел...
   Что бы такого мне сделать,
   Чего я уже не успел...
   Я ли смотрел в зомбоящик,
   Брюзжал, выбирая пальто...
   Эй, на карнизе стоящий,
   Спускайся, продует а то...

   В омуте денег и блядства
   Ныряй хоть один, хоть вдвоем...
   Вряд ли мы станем стреляться,
   Мы лучше достойно сгнием...
   Станем зевать на закаты,
   Тревогу в уют пеленать...
   Ждать, как последней зарплаты,
   Когда нам заплатят сполна...

   Я ли за это в ответе –
   С дешевым блокнотом в горсти...
   Должен же кто-то на свете
   За это за все заплатить...
   Что мне до сборов и пошлин,
   Коль давит подушный налог...
   В лоб – это грубо и пошло.
   И где тот изысканный слог...

   Меткое слово на входе.
   На выходе – рвань в пол-листа...
   Лучшие мысли приходят,
   Когда в голове пустота...
   Это врожденное свинство –
   Не в такт спотыкаться в строю...
   Эй, на карнизе, подвинься,
   Позволь, я чуток постою...

    6 марта 2017
..^..











*  *  *
Как была ты нежна... та, которая не жена.
И свежа, и нужна, как заблудшему – горсть костяники...
Я давал твоим грудкам всамделишные имена –
Звали левую Лиззи, а правую, стало быть – Никки...

Ни к чему вспоминать почему и чему вопреки
Ничего не сбылось. Но со мною, и в Лету не канет –
Я глаза закрываю и вижу две тонких руки
И строптивую Лиззи – как ты нас сближаешь руками.

...или вот ты в мужчинской рубашке порхаешь, как моль...
Я ловлю за рукав и... рубаха предательски рвется –
Я теряю баланс... что там дальше? Какая-то боль...
Ты стоишь надо мной – и курносая Никки смеется...

Как была ты моей, позабыв, что уже ни за что,
Никогда не случится того, что отчаянно было.
Как ты бросила взгляд, поправляя мне лацкан пальто,
Отправляя меня в неизбежность семейного быта...

Сам собою низвержен, осмеян, сражен, заклеймен,
Я живу, как и жил, суечусь и ругаюсь на пробки...

Кто целует те грудки, не спрашивая их имен...
Кто хранит твое фото, как мальчик, в секретной коробке...

29 ноября 2016
..^..










*  *  *
   Как-то раз в своей Рязани
   я проснулся со слезами,
   с неприятными следами
   на отлежанной руке.
   С жаждой воздуха и поля...
   Самого себя не помня,
   захотел тотчас на воле
   прогуляться налегке.

   Но решил взглянуть на небо
   и – оскомина по нёбу...
   Небоскрёбы, небоскрёбы
   обнаружились в окне.
   Сразу вспомнилось, связалось...
   Только странным оказалось,
   что чужою показалась
   жизнь, прилипшая ко мне.

   Боже, я ли это, я ли,
   мне ль глаза её сияли
   и нестрашно осеняли
   пролетавшие года...
   Как-то раз в своём Нью-Йорке
   я притих, как суслик в норке,
   как школяр, вкусивший порки,
   постигая – ни-ког-да...

   Я сгребал в охапку крошку,
   я считал – всё понарошку
   и не скоро на дорожку
   буду мысли собирать.
   Я был горд, как на параде,
   я писал стихи в тетради...
   Оказалось – всё по правде –
   надо умирать.  

   19 мая 2017
..^..







*  *  *
Остановись, мгновенье, ты прошло.
Нет времени понять, что с нами стало.
Стекаем незаметно, как стекло.
Бредем, как заблудившееся стадо.

И всяк в толпе умрет особняком,
Устав от снов – несбыточных и странных.
В России, где светлело от икон,
Отныне лишь иконки – на экранах.

Их бледный отсвет в мыслях и глазах.
Нерусский слог сквозит в любом глаголе…
И я смотрю, вернувшийся назад,
На эту казнь – зевакой на Голгофе.

Пока страна, вздыхая тяжело,
Спасенья ждет – от Бога ли, царя ли…
Остановись, мгновенье, ты прошло –
Пока мы сдуру вечность примеряли.

         04 февраля 2024
..^..

всё в исп.  В. Луцкера